ROSÉE
Trapu, et seul, et gonfle;
L’arbuste rêve et danse,
Un blanc papier y ronfle,
Bouffant, quelconque, et rance.
Le bleu du ciel grisonne,
La chair du vert est drue.
Vapeur des monts qui sonne
Avec ma chanson nue.
Or bien, j’œuvrai, fidèle,
De bruits prairie éprise;
O ciel, au poids rebelle…
Déjà la chambre est grise.
Mon âme est simple et lasse.
Qui sait? Peut-être bonne.
Je tremble et suis l’espace
Où l’astre, éteint, frissonne.
(Marcel Lallemand)